December 26th, 2019

bellalv

(no subject)


Обычно у меня так:
напишу, перечитаю, ужаснусь)
И кажется мне, что написана несусветная чушь. Или слишком сентиментально.
Или сквозят какие-то совершенно несвойственные мне нравоучительные нотки.
Короче, "я перечел теперь то, что сейчас написал, и вижу, что я гораздо умнее написанного".
Можно эпиграфом ставить)

Но вот позже.
Пересматриваешь записи прежних лет.
И видишь такую прелесть)
Тут тебе и игра мысли, и, кое-где, глубина суждений. И тонкость наблюдений.
И бездна какого-то совершенно немыслимого обаяния.

Надо, надо записывать. Все подряд. Мимолетные чувства. Случайные зарисовки.
Эмоции. Пусть хочется немедленно закрыть только что написанное.
Оно отстоится, со временем. Взгляд на него станет иным.

Думаю, что во мне, всё же, больше любви, чем всего остального.
Иногда это становится решительно незаметным из-за тех или иных внешних обстоятельств.
Но в текстах... В текстах это всегда просачивается наружу.
Как смола на срезе сосны.
Перечитываю старые комментарии.
Намертво залипаю на очарование некоторых диалогов.