(no subject)
С каким-то благоговейным обожанием перечитываю миниатюры Ильи Верховского.
Вот сейчас:
Когда ночью, при жёлто-синей луне с неба разлапистыми хлопьями, осторожно, словно о чём-то задумавшись, падает снег - время вокруг становится как медленное молоко.
"Медленное молоко" Как это точно применительно к течению времени в предрассветном декабре...
У нас в Сибири было именно "Медленное молоко")
В Питере - это взбесившееся молоко, сбегающее из кастрюльки у нерадивой хозяйки)
Сейчас за окном - звуковой ряд можно обозначить как "бурно, с шипением и треском".
Вчера вечером сыночка озадачился вопросом: - Почему много прочитавший человек легко выражает свои мысли? Как слова, увиденные глазами обращаются в речь?
Задумалась)
( Collapse )
Получилось длинно, сумбурно и малоубедительно)
Поэт бы упаковал ответ в пару фраз. Отточено чётко и обвалакивающе образно.
"Медленное молоко"... Какое чудо! Поэты - всё же самые главные люди на земле.
И да простят меня врачи, инженеры и модельеры-закройщики)